Até que chegue à palavra Amor
Toda a abundância, quantas guerras
Serão precisas, até que chegue à palavra nudez
Todo o amor puro, quantas guerras
Teremos de travar com os desejos
Fulminantes dos olhos, aos quais um Apóstolo
Chamou concupiscência.
25-06-2016
©
A sombra do meu amado faz arder os meus olhos.
As suas mãos perfumadas no meu rosto
São a água matinal, nos meus cabelos
O paladar dos cachos de uvas o tornam ébrio.
A chama do seu amor faz arder
As sombras. As maçãs na sua boca
São minhas, são meu alimento. A minha beleza
De jovem Sulamita o constrange, não sabe
Onde pôr a sua mão direita.
Enquanto a sua mão esquerda é um fogo
Debaixo da minha cabeça. Todos os meus ossos
Tremem com o açúcar da sua voz.
20-06-2016
©
Ninguém sabe
como a semente caiu, não
prevenida sobre as pedras
talvez viesse num bico
de vento, num sapato cansado
mas veio alterar o que é
imudável nas pedras.
1/8/2012
nem as tempestades
que se podem formar dentro
do cérebro por causa do medo
e na boca não tenho
palavras ruinosas, que sendo ditas
podem alterar a cor de uma rosa.
©
O parapeito é um país pequeno
minúsculo para os sonhos
de um certo pássaro jovem
a ansiar mundo
resta assim deixar-se cair feito suicida
na insustentável leveza dos ares
como Ícaro de penas próprias
mas recolhidas
como a preguiça.
10/2/12
© Brissos Lino
Hey! Mr Tambourine Man, play a song for me
In the jingle jangle morning I’ll come followin’ you
Bob Dylan
O arco do céu acústico
espalha a música
dos pobres,
sem contrato, com os braços
com as veias em êxtase
em greenwich village
cheia de portas para parte nenhuma
Senhor da Pandeireta
vá batendo no meu coração
vou atrás de si em bicos de pés
silenciosos, como se o chão
fugisse ou a rua fosse lume.
27/1/2012
Há uma cova de leões
mais funda
do que a garganta das feras
um fogo de uma ponta a outra
do forno
pronto a derreter a nossa carne
há rios que não correm
para os nossos lados e das margens
do Quebar não vemos no espelho
do rio o nosso rosto
No nosso dilúvio
de lágrimas, nenhuma pomba
trouxe o verde, um ramo
de água limpa, uma rosa
mesmo descolorida
Depois, a mentira da água
nos chuveiros e de novo
os fornos
aquecidos setenta vezes sete.
19/12/2011
19/12/2011
O rapaz do pijama às riscas
senta-se num banco de cimento
numa casa hermética
no cimento
e sela com a sua mão a mão
de outro rapaz
ambos livres do pijama às riscas
agora no silêncio da nudez.
1/10/2011
The painter’s vision is not a lens,
It trembles to caress the light
Robert Lowell
Diziam
que a visão do pintor
não é uma lente, que tremia
ao roçar pela luz, pelo corpo
vestindo-o
de um céu azul
Vermeer pincelou o sol
na parede, cobriu
os olhos
da sólida mulher
que atravessam para longe
cada palavra que lê.
26/7/2011
Poeta Salutor 2 